Los cuentos de Hurtado

 Hoy quiero contar un cuento muy extraño. Se trata del amigo de un amigo que tengo en mi universo paralelo: El sujeto tenía 20 años. Sabía que era una hueva que escribía huevonadas, un cagonsito disque rebelde que creía tener la razón de todo, con un ego inquebrantable, con propósitos corrientes y normales como los de cualquier otro young dreamer, pero a pesar de todo con ambición, mucha ambición. El pelado se creía inteligente, calculaba movimientos que al ejecutarlos se le veían bien. Estaba medio loco pero esa locura le lucía. Era de esos que pensaba una cosa y de repente cambiaba de opinión. Era indeciso, impaciente, acelerado, extrovertido e irreverente. Era alto, pero no era su estatura lo que le permitía tocar el cielo con las manos sin zafarse del suelo, era su flexibllidad. Andaba por ahí, suelto, sin rumbo. Buscaba el amor en redes sociales, bares, calles, buses, perfiles falsos. Tenía afán y sed de amor, lo peor o lo mejor es que nunca...

Debo confesarles, a quienes les importe y a quienes no, que me da una pena ni la hijueputa llenarles el muro con todas mis publicaciones, que siempre están cargadas de franqueza y sentimiento, del bueno y del malo. También me disculpo por los madrazos, trato de contenerme cuando pienso que todo un periodista en proceso, que se prepara para ser supuestamente “impecable”, debería omitir ese tipo de detalles. Pero ese, para los que les interese y para los que no, es precisamente mi verraco problema, yo no puedo ser prudente, yo no puedo ser reservado, yo no me puedo quedar callado. Quisiera ser así, un princeso como algunos, lleno de palabras bonitas y un muy buen gusto, adornado por un silencio seductor, pero no, paila, yo no soy ese tipo de man, yo soy el que habla hasta por los codos. Se me salen las palabras y las letras, y he aprendido a favorecerme de eso en momentos como este, en los que la inspiración me fluye con las bocanadas de aire que se escapan de mi nariz. Me gust...