Los cuentos de Hurtado

Estaba cansado, agotado y consumido por la rutina. Echado en la cama, con los pies en alto y mirando al techo, me sorprendió escuchar que llamaban a la puerta de mi cuarto. Hasta donde yo sabía, no había nadie más que yo y mi cabeza que no deja nunca de pensar. Me levanté, sigilosamente camine en medias y con la camisa fuera del pantalón como los borrachos, hasta la puerta. Abrí y me encontré con una figura algo extraña. Al parecer aquella mujer, o cosa, venía de un funeral, a juzgar por su pinta, con esa falda entubada negra, esa camisa ceñida al pecho, tacones brillantes y ese abrigo largo, turbio, pesado. Tenía estilo, algo dramático como a mí me gusta, con un sombrero que no sé exactamente como debería llamar, solo sé que era grande, ladeado, cubriendo la mitad de su rostro. Tanía los labios muy rojos, y unas gafas oscuras grandes, que la hacían parecer invidente, ciega, lejos de mi alcance. Me asusté, como cuando de pequeño me amenazaban con la llegada del ‘coco’ cada...